Как хорошо, что снова, снова! Как хорошо, что в пятый раз, что не кого-то, а Лужкова, не на кого-то, а на нас. Такой родной, как стройка Сити, как гимн, как красная звезда! Оставьте нам, не уносите, не убирайте никуда. Люблю размах привычных бивней, уютный плен родных клешней: ведь чем стабильней — тем обильней, а чем мобильней — тем страшней.
И вообще, замечу смело, — ведь за страну душа болит: зачем России эта смена так называемых элит? Зачем мы подражаем миру, что рвется нас учить опять? Ведь не меняю я квартиру, проживши в ней сезонов пять. Ведь не скитаюсь по работам, пишу про книжки и кино — хоть мог бы, кажется, чего там, пойти в риелторы давно! Ведь не меняю этот воздух на воздух Бронксов и Чикаг? Хоть наш предвестий полон грозных, а ихний рад бы, да никак? Про выбор пусть втирают лоху, а я упертый, как марал: ни мать, ни папу, ни эпоху, ни город я не выбирал. Открыл глаза — а я в России. Упал, отжался, встал, пошел… Родили здесь — и не спросили, и навязали даже пол! Я не стремлюсь к земному раю, как либеральных бесов рать. Я ничего не выбираю — с чего мне власти выбирать? Они — такая ж часть природы, как дождь, что лупит день-деньской, как море, пашни, огороды и мне присущий член мужской. Враг постоянства, не свисти ты, что выбор счастья нам сулит! Пусть пол меняют трансвеститы, а родину — космополит, пусть произносят укоризну, кивая на мою страну, а я хочу одну отчизну, семью одну и власть одну! А к прочим местностям гористым и к девам, жаждущим услад, могу заехать, но — туристом. Вошел, потерся и назад.
Конечно, наша власть ершиста, но кто же против? Все свои! Тут успеваешь с нею сжиться как с членом собственной семьи. Наш мэр — семейный тип мужчины с уютным солнышком лица, и он привычен до морщины, до дна, до Цоева словца. Москва — пожизненная рента. Да что я, братцы, про Москву? Порой другого президента себе представлю — и реву. Ведь он давно уже повсюду, подобно мудрому врачу. С другим я разве счастлив буду? Пытаться даже не хочу! Представить страшно: врубишь теле — а там не Пути — ну и ну! Ведь это хуже, чем в постели чужую вдруг узреть жену! Я не хочу ударов с тыла. Не усмотрите в этом лесть, но пусть останется как было. Точней, затянется как есть.
А впрочем, если подлый Запад к нам вновь пролезет под шумок и отчий край не будет заперт на наш проверенный замок, и если Буш, привычно-важен, как зажиревший трансвестит, нам снова выборы навяжет и наших идолов сместит, — не плачь, любимый современник, обретший счастье на трубе. Все это мало что изменит в твоей отчизне и в тебе. От выборов не гаснет солнце, не замутняется звезда — все содрогнется, утрясется и снова будет как всегда.
Иллюстрация ГЕОРГИЯ МУРЫШКИНА