Не сори, не топай, не мешай...
Неделю назад я рассказала здесь о том, как жена на мужа обиделась: не простила измену. Прямо высказать свои претензии женщина не решилась, но внутри-то у нее все кипело, бурлило, требовало выхода. В итоге у этой пароварки стало периодически срывать крышку. Вроде из-за мелочей: капнул муж вареньем на стол — крик, прошелся по ковру в ботинках — истерика, не закрыл дверцу холодильника — слезы, проклятия и поиски чемодана: "Все, ты меня достал, ухожу к маме!"
Так вот. Оказалось, что среди моих читателей полно тех, кого по "непонятной" причине тоже раздражает вторая половина. "У меня появилась аллергия на запах духов жены,— написал мне один гражданин.— Она ими несколько лет уже пользуется, я сам их ей на каждое Восьмое марта покупал. Всегда все было нормально. И вдруг я от этого запаха чихать стал. В одной квартире еще как-то мог находиться с женой, но если она меня обнять пыталась — все. Чихал как ненормальный. Жена уже и духи выбросила, а мне все равно не по себе от ее прикосновений. Думал-думал и понял: не люблю я ее больше, в этом причина. Мы уже давно отдалились друг от друга, это отдельная история... Просто не хочу я с ней быть, чихал я на нее. Мне нравится другая девушка, на работе..."
"Мы живем в небольшом частном доме,— сообщает одна моя читательница,— два этажа: внизу кухня-гостиная, вверху спальня и кабинет. И как же меня бесят шаги мужа — от них будто весь дом дрожит! "Прекрати топать,— говорю.— Неужели нельзя легче ступать? Что ты как слон?" А он огрызается: "Я всю жизнь так хожу, почему же ты раньше этого не замечала, глухая была?" Не знаю. Когда он наверху в своем кабинете будто назло ходит туда-сюда — бум-бум! — хочется подняться и сломать ему ноги. Озверела я уже вконец. Понимаю, что наш брак катится к чертям — мы ругаемся каждый день по любому поводу, но сама себя убеждаю, что причина не в наших отношениях, просто домик у нас маленький. Вот будь у меня, как у английской королевы, 50 комнат, то ужилась бы как-нибудь и с мужем. Просто спряталась бы от него, и все. Пусть живет, как хочет".
"Один раз я уже разводился. Помню это предразводное ощущение, когда тебе противен даже голос жены. Сегодня ездили в мебельный магазин за пуфиком, стоим на светофоре, моя гундосит одно и то же, а я молчу и думаю: господи, какой магазин, какой пуфик? Была бы в автомобиле система катапультирования водительского кресла — немедленно нажал бы кнопку, чтобы улететь от этой женщины, от ее болтовни, ее обвинений, ее бесконечной пилежки".
"Живем вместе с девушкой полгода. Сначала говорил ей, что люблю, что она замечательная и станет прекрасной женой, просто мы еще молодые, пару годиков подождем, потом поженимся. И сам верил во все, что говорил! Но со временем невеста стала меня раздражать — замечу, что лак у нее слез на ногте, и устраиваю скандал: "Ты за собой не следишь, совсем опустилась!" Прыщик у нее выскочит — меня трясет от отвращения. А девушка хорошая, добрая, старается мне угодить. Но я ничего с собой поделать не могу! Делаю ей замечания, она отвечает — вот и ссора на пустом месте. Наверное, я уже не хочу на ней жениться и вообще жить с ней. А сказать пока боюсь".
Они будут препираться из-за мелочей и дальше — сегодня, завтра, день за днем. Будут порываться уйти и будут оставаться. Будут пилить, пилить ту ниточку, что их связывает, надеясь, что когда-нибудь она сама окончательно порвется. Будут, отупевая, повторять одно и то же: "Не сори!", "Не топай!", "Не мешай!" — и молчать о главном.