Каждый раз, когда после зимы я слышу рев мотоцикла, я думаю: все, открыли сезон. А еще я думаю, что водитель-козел может оказаться за рулем любого ТС. Он может автобус водить, а может такси. Может ехать на дорогом автомобиле или гонять на дешевом мопеде. Водители на дороге попадают в смешные, маленькие аварии. Или влетают в автобусные остановки. Сбивают детей. Въезжают в витрины. Но только мотоциклисты не дают покоя решительно всем. "Носятся, как сумасшедшие", - говорит мой знакомый. Сам он на огромном Range Rover на газ лишний раз не нажмет. Хорошо бы по зеркалам научиться смотреть, но разве человеку на огромном Range Rover скажешь об этом? Он всерьез полагает, что дорогая и большая машина все сделает за водителя. И на газ нажмет, и на тормоз, и ВУ, если нужно, покажет инспектору ГИБДД.
Мотоциклист, в большинстве случаев, это классный водитель. Но некоторые почему-то решили: байк - это скорость, риск... Читай - "беспечность" и "самоубийство". Я скорость и риск обожаю, но я девочка, и у меня двое детей, и сесть за руль, например, спортбайка - значит подсадить на валидол всю семью, включая собаку. Все мое детство во дворе парни чинили "Уралы", "Явы", "Мински" и прочие, как тогда мне казалось, железки. Потом я выросла в девушку, и парни на мотоциклах катали меня по проспектам и были в моих глазах самыми смелыми, романтичными, ну как в кино. Никто из парней не хотел умирать. Они просто любили свои мотоциклы, скорость, дорогу и жизнь.
А потом у меня появилась машина. Ни разу за 10 лет я не попала в аварию с участием мотоциклиста. Зато автомобили в меня приезжали в самых немыслимых ситуациях. Я ни разу не видела, чтобы мотоциклист сбил на переходе ребенка. Зато сбитых женщин с колясками, которых не увидел водитель авто, несколько тысяч. Пока ты в машине - ты довольно хорошо защищен, ну так устроено. Мотоцикл - опасная штука. Не для других, для владельца. Жажда скорости, адреналин - они эксклюзивны, они не для всех.
Я тогда только переехала со съемной квартиры из Центра к маме в Царицыно и ехала на работу. Невероятно жаркое лето, все окна в машине открыты, из динамиков надрывается Боно. На красный рядом со мной остановился спортбайк, я посмотрела, думаю, ну и цвет, салатовый резко. В этот момент парень на мотоцикле снял шлем, посмотрел на меня с каким-то залихватским что ли задором и говорит: "Ого, U2? Я послушаю?" Я киваю, мне жарко, он по пояс в машине уже и приложился к динамику. Трясет головой, и поет! "Круто! - кричит. - Ты молодец, не каждая девочка любит U2. Удачи тебе!" "И Вам!" - говорю удивленно, но улыбаюсь. Он симпатичный ужасно. Но главное - невероятно, видно, веселый. Он стартует, превращается в точку, а я медленно плетусь за самосвалом. Потом я вспоминаю, что у меня нет сигарет, потом захожу за водой, потом кто-то звонит, пока я, наконец, снова не оказалась в машине. Уткнувшись в пробку, еле тянусь два километра, и оказываюсь перед машинами ГАИ и реанимации. Слева от меня на боку, почти вдребезги разбитый лежит резко салатовый мотоцикл. Еще метров 500, пальцы немеют, я вижу его. На все тело не хватило тряпки какой-то, никаких черных пакетов, просто накрыто лицо и полтела. Ботинок виден только один. Кто-то орет, какая-то женщина. Я почти перестала дышать, метров еще через триста стоит тонированная BMW, с раскореженным бортом. Я задыхаюсь, но еду. "Ты молодец, не каждая девочка любит U2. Удачи тебе!" - стучит у меня где-то в башке, я почти теряю сознание не то от шока, не то от жары, и каждый раз теперь, слыша после зимы рев мотоцикла, я думаю: все, открыли сезон. Будьте живы, ребята!